Москва...

Не написать о Москве - значит, так и остаться на все лето в том июньском дне, каждая минута котрого была исполнена такой свободой, таким легким счастьем, что, казалось, я на перекрестке с Никитским бульваром - навсегда. Начиная со свежевыжатого сока в "Шоколаднице" и заканчивая вечно юной Чулпан в немного нелепом спектакле "Бедная Лиза", удивляющем несоответствием пластики и нудного карамзиновского текста, - весь этот день прозвучал как безупречный моцартовский этюд - стремительно и прекрасно.
День, который вобрал в себя и золотые платья Диора, и роковой дождь на Патриарших, пригнавший нас в ретро-ресторан, где 10 пельменей стоят 600 рублей, и церковь, где венчался Пушкин, и оглушительное метро, и две бутылки красного, наверняка, дорогого вина за полночь... Город словно не хотел отпускать. Обчно чужой в своей неоправданной дороговизне, пугающий размахом и гламуром, он влюблял в себя, открывая свои маленькие дворики и тихие парки, являл вдруг свою скрытую нежность. Этой нежностю и любовью был наш московский день пропитан, благодаря , прежде всего, людям, меня там ждавшим, встречавшим, делившим мои эмоции, жертвовавшим своим временем... И думается: живу вроде немного на свете, а ведь в стольких городах есть друзья, которые меня встречают и провожают. Или - долго живу???