Витые полукружия арок так называемого "старого города", ровесника моей бабушки, смотрят через залив на башню Bury Khalife, выше котрой нет на всем белом свете. Ее крайняя точка путается где-то в затянутом песочной дымкой небе, и Анне приходится задирать голову так высоко, что она чуть не падает на мраморную плитку набережной. Прогуливающиеся вдоль залива люди представляют собой ту же эклектику, что царит в архитектуре: важно вышагивающий араб с белым венчиком на голове под руку с 2-х метровой блондинкой, смело нарядившеся в светлые полупрозрачные брючки и розовые туфли на тонких каблуках. Или - с комической точностью наоборот: укутанная в черные покрывала мадам, у котрой лишь выразительные глазищи сверкают из полоски паранжи рядом с современным юношей в джинсх и яркой кепи. Мой ребенок вполне соответствует парадоксальному  пространству Down Town: в своем теплом платье с крупным, в полный рост, Мумми Троллем, в плотных штанишках и закрытых туфлях (выбор одежды- Анна Энгфельдт)- в эпицентре горячего города под небом, затянутым песком. Мы медленно переходим с одной веранды на другую, прыгаем со ступенен вниз- к набережной и наверх- на полукргулый мостик, откуда легко брсать листья и цветы в неторопливое течение водоема. И снова вниз- к ровным прямоугольникам мелкого фнтана и снова наверх - туда, где вкусно пахнет овощами с мясом. Прыг-скок- вот и весь старый городок. Заблудиться в нем невозможно, как невозможно сделать свое маленькое открытие потайного дворика или уютного подземного кафе как в старых европейских городах. И вот уже подошло обеденное время, и надо спешить ловить такси и лететь обратно - через ухоженные авеню и уродливые раскопки - домой - на пальму, где на балконе уж заждался Карлсон, а  в холодильнике- свежие тефельки из Икеи...